em homenagem à Edith Piaf e ao ótimo filme sobre ela que está em cartaz nos cinemas

e não me venham falar que a cena do pai empurrando a filha para cantar no meio da praça é um clichê, por que não é. Esta é uma cena necessária quando se fala sobre o começo de carreira de uma cantora como Edith Piaf. Um começo de carreira árduo, mas nunca um clichê. Sempre uma necessidade.

garoa

O suor das xícaras de café
No peso da minha digitação
O choro das calhas das casas
Abandonadas
O líquido frouxo das bocas
Úmidas dos cães de guarda
Latindo
As latrinas, as pias, as toalhas
Os chuveiros chovendo
A assepsia das donzelas do batel
O mundo
Lacrimejando o tempo todo
Por todos os poros
A fala descompassada de alguém
Que soluça e chora
O gesto de adeus de alguém
Que soluça e chora
A boca seca de alguém
Que soluça e chora
O suspiro final de alguém
Que soluça e chora
A minha voz presa
No conta-gotas da lógica
Que soluça e chora

Abertura da minha próxima peça "Final do Mês"

Tem gente que passa anos sem ser reconhecida, levando o passado estampado na cara, levando todos os dias a roupa suja dos filhos e do marido na lavanderia do bom senso. Tem gente que mata o tempo na beirada da varanda, brincando com o salto, brincando com a iminência, brincando com a precariedade. Tem também os que fumam a vida inteira escondidos da família, na esperança de que aquela gente tão próxima não descubra o poço de fragilidades e recalques a sufocar o cérebro. Tem gente que não suporta os seus próprios recalques. Tem gente que quebra todos os espelhos da casa antes de sair. Tem homem que bebe escondido da mulher, para que ela não perceba que aquela desenvoltura, aquela sensível violência é fruto de algo engarrafado numa industria onde milhares de garrafas como aquela são engarrafadas. Tem gente que prefere o tédio a uma fotografia feliz. Tem gente que prefere dormir no colo silencioso da solidão. Tem gente que prefere esquecer as contas para pagar no final do mês. Tem gente que prefere esquecer o filho na saída da escola. Tem gente que prefere fugir para qualquer lugar onde não existam pessoas queridas, entes queridos, indivíduos pelos quais você morreria. Tem gente que prefere nunca mais encontrar estas pessoas, para se livrar do restinho de responsabilidade que subsiste no final do copo. Tem gente que prefere cães a gatos. Tem gente que se vê num cão sem uma das pernas. Tem gente que vê a sua dependência na dependência deste cão. O ser humano é um animal altamente dependente. É na dependência que se encontra o desespero humano, é na dependência que se encontra a maior concentração de carne humana, é na dependência que se percebe que as coisas são mais fáceis do que se imagina. Tem gente que prefere dar um tiro na boca, a atravessar o centro de carro com o intuito de finalmente voltar para a casa.

Pra quem estiver em Sampa - Imperdível

Somente funcionários

Pela saída dos funcionários
Monstros arrotando estimulantes
Ordens de tirar a roupa
Ordens de tirar a pele
A carne, a alma
Nas vagas para deficientes
Carros blindados de políticos
Fracassados e corroídos pelos vícios
Mundanos de uma zona de quinta categoria
Subsidiada pela guarda municipal
Uma festa a fantasia
Na cobertura dos prazeres mínimos
Alpinistas sociais a retorcer seus mamilos
Com o alicate da vaidade
Com o alicate da obviedade
Com o alicate da perversão
Jovens donzelas desencaixam
Suas ancas e se colocam na vitrine
Da virgindade em ponta de estoque
Luas e sóis nos salões da mendicância
Produtos de beleza para miseráveis
Nos porões da maldade classe média
Controles remotos a controlar o nosso descontrole
Estandes de tiros à nossa inveja escancarada
Empresários arrotando slogans e sendo obrigados
A mastigar novamente estes slogans
Drogas a estimular a nossa raiva
Com efeito a durar anos, milênios
Metralhadoras gargalhando sua estridente risada
Pelas ruas da cidade
Trovoadas de escopetas em nossas cabeças
Pela saída de funcionário
Pessoas perdendo a inocência
Pela esteira de produtos embalados à vácuo
Próteses penianas do tamanho de prédios
Do tamanho de arranha-céus
Bichas e putas abraçando a causa
De se ter a liberdade de ser empalado
Por uma destas próteses penianas
Ongs marcham em favor dos que são a favor
Do sexo em locais públicos
Lançamento de livros lançam páginas e mais páginas
Em branco
Em branco com manchas de vinho tinto
Em branco com manchas de algum canapé de tomate seco
Em branco com manchas de alguma doença maligna
O mundo é engolido de doze em doze horas
Pelo tédio de não se ter absolutamente
Nada a fazer diante
Da fome de pessoas
De algum país do terceiro mundo
Onde uma criança morre a cada cinco segundos
Quatro
Três
Dois
Um
Em branco com manchas de desespero real
Em branco com manchas da cor que todos procuram evitar

Na saída dos funcionários
Vestimos a roupa do tédio
E
Replicamos
Com o picador de gelo dos dentes
A palavra: felicidade.

Estou de volta

O diabo espera ser amado
Com maldades baratas
E eu com a minha carência calculada
Respiro o ar do ar condicionado
Com a ofegante pressa
Dos quase afogados dos prédios enrugados do centro
Fumando teorias em cafés da moda
Arrotando arrogância na cara fofa de egos inflados
Neste calor do inferno
Os que estão bêbados
Esperam ser amados
Roendo a unha da inconveniência
E da incompetência
Perdido na privada dos sentimentos artificiais
Dormindo no balcão do desprezo
Estou de volta
Caçando o amor
Com o arpão cego das bebidas alcoólicas
Com o flerte inconseqüente
De uma caneta bic
Arrasando casamentos no castelo do batel
Ou no clube curitibano
Criando universos em copos de plástico
Desbravando a caverna úmida
Dos cantos da Ilíada
Tomando uma última lata de cerveja quente
Aos pés da reitoria
Não, não volto com a carapuça recalcada de um centro acadêmico
De algo que tiraria a roupa e se mostraria podre
E falido
Meu panfleto é reciclado
Na máquina de moer conceitos
Dos decadentes devoradores de madrugadas inúteis
Dos postos de conveniência, altares iluminados por estações tubo
Estou de volta
Com uma foto 3X4 da cantora Maysa na carteira
Estou de volta
Com a minha fossa de fim de semana
Com o tédio violento a encurralar
Os corações adolescentes
No final da fatídica e previsível sessão da tarde
Eles esperam ser amados
Bitucas acesas na área transparente
De não-fumantes
Um bafo de ópio
Na cara de um atendente de telemarketing
Um gole de cicuta quente
Num canto higienizado do mc donald´s
Uma última declaração de amor
No jornal de domingo.

Apareçam

Imperdível.

Nesta terça, dia 2, às 19:00h, o meu amigo Ricardo Corona lança o livro-disco de poesia "Sonorizador" . Este trabalho é fruto da pesquisa que o Corona vem fazendo sobre poesia sonora e derivados. Acontece nesta terça, dia 2, no Palacete Wolf na Praça Garibaldi (em frente ao cavalo babão, onde era a sede da Fundação Cultural de Curitiba). No cardápio: lançamento do suplemento literário de Minas Gerais e mesa redonda sobre "poética em performace e som". Vinho, poesia e uma boa conversa. Apareçam.

Serviço

Poéticas em performace e som

2 de outubro (terça) às 19:00h
Sede da coordenação de literatura
Palacete Wolf,
Praça Garibaldi (em frente ao cavalo babão)

Imperdível.

O Davi Sartori é um puta pianista. Ele tocou comigo nos shows que eu fiz lá no Sesc Vila Mariana em São Paulo, e pelo pouco que eu sei de música eu posso dizer: o cara toca pra caralho. No programa: Radamés Gnattali, Egberto Gismonti, Pixinguinha, entre outros. Vale a pena conferir. É amanhã às 18h30, no museu paranense - Rua Kellers, 289 - (no largo da ordem, perto da mesquita, em frente as ruinas).

Medusa de Rayban na pele suja de São Paulo

Minha mão tremia na iminência de tocar a pele suja de São Paulo, com suas ruas tortas, viadutos esfomeados e respiração ofegante. Andei feito um louco de manhã, de tarde e de noite, a procura de mais um tipo de polimento para o meu CD. Entrei no ritmo de rebite que a cidade carrega a cada estação de metrô e fui tragado pelo pânico, às vezes. Visitei rádios, visitei prédios, acordei cedo. Ali, na praça Roosevelt, bebi alguns goles de cerveja, que há muito eu não bebia (acho que, mais precisamente, um mês), com figuras como o Picanha, o Ceccato, o Pinduca, o Marcelo Montenegro, depois de assistir a “Medusa de Rayban” do Marião. Voltei pra Curitiba com vontade de falar mais sobre a peça. Nem tanto sobre os shows ou sobre o lançamento. Já estava cansado daquilo; também se eu falasse sobre o show ou sobre o lançamento do livro, eu acabaria resumindo os dois eventos em algumas palavras do tipo “é, foi bom pra caralho” e não teria mais o que contar, já que é foda ter que discorrer alguma coisa sobre nós mesmos (muito embora eu faça isto com frequência com um prazer quase masoquista). Prefiro escrever um pouco sobre a “Medusa de Rayban”, um texto pirado que parece conversar de perto com o espectador sempre quando pode cuspindo exaustivamente uma saliva suja e ácida nos nossos olhos sorridentes.

“Medusa de Rayban” é escancaradamente escrachada (e isto me lembrou um pouco do livro “América” do Robert Crumb, com seu traço sujo e críticas radicais). Jack Daniels, o personagem principal da peça, manda tudo que ele encontra pela frente ir tomar no cu. Matador de aluguel, Jack é encarregado de matar o pai de um estranho rapaz, com modos afeminados, chamado Haroldo. A partir daí, tudo é mostrado com tintas fortes, numa espécie de expressionismo contemporâneo. Haroldo fica de quatro para o outro matador de aluguel (amigo de Jack, o Johnny Walker), o pai de Haroldo (que bebe durante toda a cena) aparece vestido de papai noel, um outro matador frustrado é enrolado por um diretor de teatro afetado. Tudo vai acontecendo de uma forma amontoada, no bom sentido que uma bagunça entre amigos possui. Eis que durante um diálogo o profético papai noel nos avisa: “o futuro é bunda”.

Apesar de engraçada, “Medusa de Rayban” possui uma melancolia desesperada em sua estrutura. Desde o solilóquio inicial de Jack, contando uma história bizarra sobre o seu pai (que perdeu todos os dedos por conta de uma mania de coçar o corpo), até a triste constatação de Johnny Walker que prefere não matar o “papai noel” justamente pelo fato deste ter entregado totalmente os pontos ao resumir a sua vida em “beber cerveja e assistir mtv”. “Medusa de Rayban” é engraçada, mas triste. Fiquei com a sensação de ter perdido alguma coisa, a depressão da chuva, o choro dos inocentes. A gente ri o tempo todo, tudo é meio escrachado, meio debochado. É a acidez queimando aos poucos a banalidade do mundo contemporâneo. É a voz da escória e das pessoas invisíveis falando mais alto. E onde fica a normalidade? Onde fica a família, com sua grama verde, com sua rotina azul? Acredito que a peça tenha alcançado o seu objetivo de demonstrar tanta vida latente para um futuro que já é bunda. São Paulo foi mais intensa naquele teatro – não consegui sair do ritmo que a cidade nos impõe. “Medusa de Rayban” é torta como as ruas paulistas e nos engole como os seus viadutos. Ali, pelo menos, a rotina não foi verde como a grama feliz de uma família “feliz”. São Paulo me deu acesso ao outro lado. Mês que vem eu volto pra garoa.

lançamento do livro "Mata-Borrão, Batom" em São Paulo.

Dia 18 de setembro (na terça, dois dias depois do show no sesc) acontece às 20:00h o lançamento do livro "Mata-Borrão, Batom" na Mercearia São Pedro, que fica na rua Rodésia, 34 - Vila Madalena. tel.: (11) 3815-7200. É a maratona França-Sampa - 2007. Apareçam...

Show no SESC Vila Mariana em São Paulo - Dias 9 e 16 de setembro (neste domingo e no próximo).

Nos dias 9 e 16 de setembro vai rolar dois shows de lançamento do CD "a solidão não mata, dá a idéia" na praça de eventos do SESC Vila Mariana em São Paulo às 13:30h. Estarei bem acompanhado pelos músicos Davi Sartori (teclado), Sérgio Albach (clarinete) e Luciano Madalozzo (percussão). O SESC Vila Mariana fica na Rua Pelotas, 141 - tel:. (11) 5080-3000. Entrada franca.

O curitibano Alexandre França vem se destacando na cena cultural de sua cidade não só na área da música, mas também no teatro e na literatura. Em março de 2007, além de lançar o CD de canções “A solidão não mata, dá a idéia” – acolhido pela crítica local como “o melhor cd já produzido em Curitiba” (revista idéias, número 57) - , França também estreou no teatro ao dirigir a peça “Um Idiota de Presente” de sua autoria, que esteve em cartaz no teatro Guaíra por duas semanas com uma boa aceitação do público. Também em 2007 ganhou uma menção honrosa do prêmio Helena Kolody de poesia - categoria nacional, no qual mais de 1600 poemas foram escritos.

Na música, Alexandre é influenciado por compositores que vão de Lupicínio Rodrigues à Arrigo Barnabé. É no cruzamento entre a violência depressiva das canções de fossa dos anos cinqüenta e a violência estética das vanguardas da mpb, cuja inspiração se encontra muitas vezes na esquizofrenia das grandes cidades, que Alexandre França tece o seu painel de canções. Neste seu primeiro trabalho - “a solidão não mata, dá a idéia” - , França cria uma espécie de fossa contemporânea a partir da agressividade que a noite curitibana impõe aos seus integrantes, misturando solidão e ironia em letras ácidas e melodias melancólicas.

POEMA CARTAZ - espero todos vocês no dia 2 de setembro

Feira do Poeta
02 DE SETEMBRO - (DOM.)
Abertura do Projeto.
Lançamento e autógrafos do POEMA-CARTAZ Coito
Poeta Mario Domingues
Artista plástico Glauco Pessôa
Leitura e música, com o poeta Alexandre França
Local : Feira do Poeta. Sede da Coordenação de Literatura / Palacete Wolf - Andar Térreo. Praça Garibaldi, 7
Horário: 11h

11 DE SETEMBRO - (3ª F)
Abertura do projeto PALAVRA DE POETA
Poetas
Luci Collin, poeta e ficcionista
Antonio Thadeu Wojciechowski, poeta e escritor
Mediador
Ivan Justen Santana, poeta e tradutor
Performance
Emílio Pitta, ator, diretor e autor teatral
Local : Feira do Poeta. Sede da Coordenação de Literatura / Palacete Wolf - 2º andar. Praça Garibaldi, 7
Horário: 19h

28 DE SETEMBRO - (6ª F)
Abertura do projeto ALMA
Palestra com a poeta, letrista e tradutora Alice Ruiz
Local: Feira do Poeta. Sede da Coordenação de Literatura / Palacete Wolf - 2º andar. Praça Garibaldi, 7
Horário: 19h30m

absurdos

É um absurdo
O que eles fazem comigo
E com você
Apertando parafusos
que já foram afrouxados
Alfinetando a textura vodu
de nossas réplicas estáticas
E felizes para sempre
É um absurdo esta sonda
a nos perfurar a medula
E a nos dizer baixinho
E rindo sobre o inimigo
Mulheres gozando destruições,
Demolições e
Rompimentos.
Eles nos querem separados
O x e o y em outros corpos
A dúvida entre nós dois
A cada foto.
É um absurdo
Arrumaram o nosso quarto
E recolocaram os livros na estante
E amarraram o cadarço
Da saudade
Batizaram a nossa bebida
Nos incitaram a dizer “verdades”
É um absurdo o que eles fazem
E é um absurdo brigar
Com qualquer um que não seja
Eles.

Imperdível

Momento em que foi composta a canção "como numa brincadeira". Bons tempos da Casa da Claudete.

Mundo dopado

Ontem vivi um mundo dopado
Ao lembrar de você
Cactos disfarçados de magnólias
Feridas abrindo flores, pingando pétalas
E a história passando de bicicleta
Pela via rápida
Um éden sufocado pela redoma
Do suvenir de plástico em minhas mãos
Nevando numa casinha de madeira
Nuvens caindo em meus dedos como luvas
Um piano de brinquedo tocando uma sinfonia
As cores das frutas da feira
Na minha cabeça
No beijo na boca
Ontem vivi um mundo dopado
Ao lembrar de você
Cidades em caixas de fósforo
Chamas encarceradas no espírito
Um cara correndo milhares de quadras,
Atrás de uma mulher vestida de noiva
Concretizando o final de um filme
Transformando clichês hollywoodianos em
Universos paralelos
Ontem vivi um mundo dopado
Ao lembrar de você
Na rua uma floresta de notas barrocas
De vozes e vodka, de corpos abraçados
De olhos afogados
Pelo amanhecer
A retina vidrada, as mãos trêmulas, a mandíbula dura,
O estômago se liquefazendo, suspiros em bolhas de sabão
Eu ali deitado, quase morto, sobre um bafo
De ópio e ódio, vivendo o ontem e o antes de ontem
A espera de que hoje
Você me acordasse
Pra realidade.

Carvão e Seresta no Myspace

Pra quem ainda não adquiriu o cd "a solidão não mata, dá a idéia", coloquei mais duas canções deste trabalho lá no myspace :Carvão e Seresta. Uma delas, feita em parceria com o meu amigo poeta Edson Falcão (carvão). Sempre lembrando que o cd já está a venda no site da saraiva

Vozoff

Dia 21 (agora sim é vinte e um), quinta-feira, meu amigo Luiz Felipe Leprevost, que vocês já conhecem, estará no evento Vozoff produzido pelo Mário Domingues e pela Nena Inoue. Ele estará apresentando o seu trabalho solo, entitulado "Fumando o último cigarro do maço antes de atravessar a rua dos pingüins tristonhos." É dia 21, às 20horas, no ACT (Ateliê de Criação Teatral), Rua Paulo Graeser Sobrinho, 305 - São Francisco (Fica bem atrás do Cemitério Municipal), e é de graça. Fone pra contato: 41 3338-0450. Apareçam.

É NO DIA 22

Enfim, não sei se vocês perceberam o erro do post anterior, mas o show na Saraiva do Shopping Cristal será no dia 22 (vinte e dois) na sexta-feira às 19:00 horas. Apareçam e divulguem.

SHOW NA SARAIVA DO SHOPPING CRISTAL/ VENDA DO CD NA SARAIVA.COM.BR

Gente, próxima sexta (dia 22) vai rolar um pocket-show-voz-e-violão na Saraiva do Shopping Cristal às 19:00. Este show marca a venda do cd "a solidão não mata, dá a idéia" na loja da Saraiva. Lembrando que o CD já está a venda na saraiva.com.br.

Apareçam e ajudem a divulgar.

sim: eles conseguiram! ai, que saudades...

dica da semana

esquecimento

não se esqueça de mim, prédio

não se esqueça de mim, céu

não se esqueça de mim, asfalto

não se esqueça de mim, perdão

não se esqueça de mim, porta

não se esqueça de mim, janela

não se esqueça de mim, casa

não se esqueça de mim, solidão

lembre-se de me lembrar

e de me falar e de comentar

que estive aqui, falando coisas

lembrando coisas, lutando contra

o esquecimento

não se esqueça de mim

não se esqueça do meu olhar

do meu sorriso, da minha embriagues

e de como eu fico engraçado embriagado

e de como eu fico arrogante pela manhã

e de como peço licença

e de como eu caminho pela madrugada rumo ao sol

não se esqueça de mim, sol

não se esqueça do meu abraço

não se esqueça da minha carne

não se esqueça de tecer a carne

dos meus olhos nas facas da sua cabeça

não se esqueça

os que me odeiam

não se esqueçam de me odiar

e de comentar como sou imaturo

inconsequente, intolerante, indecente

os que sentem nojo de mim

lembrem-se da minha saliva, do meu gozo

do meu sangue escorrendo nas valas

do seu desgosto

não se esqueçam

dos dias que perdi

das noites que perdi

da esperança que me deu tchau

no ano novo

não se esqueçam de me atender

no dia de ano novo

e de me ligar e de me mandar mensagens prontas

e de apertar o botão rosa da ilusão e de falar "parabéns"

quantas vezes for necessário

e de me deixar ganhar a partida de sinuca

e de me deixar tomar a saideira

e de me lembrar de que já é tarde demais

para nascer, para lembrar, para esquecer

para dormir

para ter sono.

Lolita Pille

Depois de ler o livro da Lolita Pille (sim, o fenômeno editorial na França) "Hell", voltei a pensar sobre a questão do indivíduo na poesia. Voltei a pensar principalmente na questão do contexto e também da linguagem (mais especificamente na minha). Claro que "Hell" é um romance (Lolita não escreveu um livro de poemas...até aonde eu saiba), mas o que me intriga é a forma como ela se expõe no livro (quer dizer, não sei se o livro é baseado em fatos reais, mas o leitor tende sempre a acreditar que um pouco daquilo é real).

A pegada da moça, neste caso, é meio Bukowski, direta, cortada e sempre tratando sobre um "eu" controvertido (é uma pena que, em alguns poucos momentos, ela perca a mão beirando o piegas ao falar sobre o caso principal do livro, mas fazer o que, né). A grande diferença é que Bukowski falava sobre um desajustado fudido que não consegue se enquadrar no "sonho americano". Lolita fala sobre uma patricinha mega-ultra-rica (tipo, muito rica, topo da elite...daquelas que passam o feriado do dias das mães nas Ilhas Gregas só pra pegar uma cor) que se enquadra perfeitamente no modelo capitalista selvagem que vivemos atualmente. Ela, no livro, explode com a sua metralhadora verbal este modelo, mas não consegue sair dele. Está completamente presa à facilidade e à futilidade que este modelo lhe impõe. É o outro lado da moeda. É como se pegássemos um Chinaski da vida e entulhássemos dinheiro em suas entranhas.

A crítica dos dois, no fundo, incide sobre o ser humano. É neste ponto que eu queria chegar. Notem que são contextos diferentes, mas uma desilusão quanto ao indivíduo muito parecida. "Hell" (personagem do livro da Lolita) continuará se drogando, pois acredita piamente na falta de saída inerente ao ambiente que a rodeia. "Chinaski" continuará bebendo e "mandando ver", pois não aceita o mundinho artificial que a sua sociedade prega como o ideal (e, obviamente, não se submete aos sub-empregos e a subserviência existente neste tipo de sistema - ou seja, "Chinaski" não aceita "o patrão") .

Este paralelo é bem interessante de ser traçado. Ambos falam sobre a falta de saída (ou de entrada...hã, enfim) e, não sei por que, lembrei agora de um clássico da literatura: "Cândido, ou o otimismo" de Voltaire. Neste caso, um ser é idealizado para se expor a fraqueza moral do indivíduo (novamente o indivíduo) que possui uma esperança no amor e nos homens que beira ao absurdo - ah, neste sentido, tem também "O Idiota" do Dostoiévski, com uma potencialização na questão do dinheiro. Na "A Divina Comédia" de Dante, o inferno é idealizado para se expor os defeitos do ser humano (é claro que, no caso do Dante, a coisa ferve justamente por ele ter colocado toda a patota de pessoas que ele não gostava ardendo nas profundezas).

Enfim, escrevi tudo isto para dizer que acho "Hell" um livro completamente pertinente ao nosso tempo, no qual se percebe uma decadência notável no sistema que hoje impera no mundo. Acho que "Hell" segue uma tendência mundial da literatura: a de expor o individuo de uma forma ainda mais crua, sem recalques, sem máscaras, para assim se criticar o mundo em que vivemos.

Vamos todo mundo ao Guairinha, às 18h, neste domingo, dia 13.

Gente, todos os leitores deste blog devem comparecer ao Guairinha neste domingo para ajudar a maior atriz do Paraná, a minha amiga Claudete Pereira Jorge. Ela vai para Grécia apresentar a Ilíada numa bienal de artes realizada em Tessalonic (acho que é assim que escreve) sob a direção do mestre Octávio Camargo. Para ajudá-la com os custos da viagem, os amigos que se reuniam em sua casa para criar, expor idéias, discutir conteúdos e bagunçar um pouco, estarão reunidos no palco do Guairinha (neste domingo) para trazer o mesmo clima da Casa da Claudete para o palco.

Como bem disse o Thadeu, "Vamos fazer uma festa pra essa mãezona que merece todo o carinho do mundo".

CLUBE CLAUDETE AO VIVO

IMPERDÍVEL

Alexandre França

Luiz Felipe Leprevost

Mazzarolo (Mázzar)

Octávio Camargo

Thadeu Wojciechowski

Troy Rossilho

Participação Especial: Seo Henrique

A catarse coletiva

Dos artistas do Clube

Vai até o público aberto

Recursos para a ida da

Companhia Ilíadahomero de Teatro

À Europa

Dia 13 de maio – DOMINGO

às 18 hora – Guairinha

Colaboração: R$ 20,00

Ajude a vender ingressos:Informações 9217-0979 / 9618-6292

Me perdoa

Estou de volta Curitiba
Lambendo com a sola dos pés
O seu asfalto como
quem lambe por vingança
A vulva de uma mulher
E a chuta na próxima esquina
Curitiba, minha putinha
Eu falo que te amo sem te amar
Eu beijo a sua boca
Com a pior das intenções
Curitiba, me perdoa
Por pensar em você
Durante as 24 horas deste seu tempo
Mofado
Curitiba, me perdoa
Por ficar, no final das contas,
Pra sempre ao seu lado

- PARA COMPRAR O CD -

Muita gente me enviou e-mails querendo saber como comprar o CD. Funciona assim (passo por passo):
1 - Depositar R$20,00 (R$15,00 do CD e R$5,00 das despesas do correio)
No Banco do Brasil
conta - 1405-2
agência - 15229
Em nome de Alexandre Gil França (sim, eu tenho um "Gil" no meio do nome, mas não sou parente do Ministro)
2 - Depois de depositar, mande um e-mail para contato@alexandrefranca.com.br com o número do documento do depósito e com o nome e endereço completos.
3 - Assim que eu receber este e-mail, mandarei um outro de resposta confirmando o pedido. Se você recebeu a resposta, é sinal que o CD já foi enviado para o seu endereço. Daí é só aguardar (demora de dois a três dias para chegar).
É isto
Grande abraço

frança

E amanhã

ALEXANDRE FRANÇA NA FNAC CURITIBA

A Fnac traz o compositor e cantor Alexandre França para apresentação de seu primeiro CD de canções, "Alexandre França - A solidão não mata, dá a idéia". Pocket show acústico.

Com um estilo ácido e direto de escrever letras, Alexandre não perdoa os defeitos e manias de seus personagens (prostitutas e cantores de bares), que acabam, através de um antilirismo, adquirindo contornos humanos bem próximos à realidade. Inspirado em compositores que vão de Lupicínio Rodrigues a Arrigo Barnabé, este cd é uma releitura contemporânea do tema noite, que foi tão recorrente na mpb do passado, e que hoje está praticamente esquecido. O CD (produzido e arranjado por Gilson Fukushima) conta com a participação de músicos da cena curitibana, como Endrigo Bettega, Sérgio Albach, Sérgio Justen e Guilherme Romanelli.

Terça-Feira 24/04/2007 Às 19:30, na Fnac Parkshopping Barigui

Informações: (41) 2141-2003

Entrada Franca

Não esqueçam!

ei, guria
então, sonhei que jogava boliche
numa pista de silêncios constrangedores
e a bola negra e brilhante
era o mundo derrubando os peões
inoperantes
a vodka, minha única arma branca
nunca quis me matar
e você me esperava na porta
balançando um chaveiro velho
pra lá e pra cá
eu te falava vem cá
você ficava sem nada a perder
eu beijava desajeitado
o seu sorriso parado no canto da boca e...
engraçado
isto no sonho me fez sorrir sem querer.

Não dê bandeira

Ah, o céu azul
Ah, as ondas do mar
Ah, o amor
Ah, a alma
Ah, que chatice

E mais uma vez

acordo de ressaca e um poema do grande poeta Sergio Mello me bota um sorriso na cara minutos antes de eu tomar o meu habitual cafezinho ali na esquina. Porra, parece que o Sergio estava ontem comigo no final da noite e me viu cometendo uns poemas desesperados em guardanapos.

Álcool

há um problema sério com álcool na família

meu tio bebe

e assassina o cunhado

meu primo bebe

e assalta um posto de gasolina

eu bebo

e escrevo um poema

Sergio Mello

Jogo limpo

Você só sabe criticar o verso alheio
Catando à tapa as amoras do quintal
E em festas badaladas traz no peito
A pedante munição do seu arsenal
Citações em grego, russo ou aramaico
Um buraco negro cheio de motivos
A vontade imbecil de ser o bom do bairro
A necessidade imensa de ser aplaudido

Vem, que eu quero te mostrar a minha vida
Vem, que eu quero com você um jogo limpo

Mostre as suas cartas de amor
Que eu mostro os meus bilhetes suicidas

e dia 19 de abril, no mini-guaíra

Veja só

como a vida é. Acordo com uma ressaca filha da mãe, resolvo ler um poema com aquele intuito de receber algum sopro de inspiração de poeta marginal daqueles que ensinam copiosamente jovens da minha idade a beber uma quantidade ainda maior de álcool, e advinha o que acontece: eu de fato me inspiro. O problema é que quando a cadela aqui de casa começou a uivar...bateu uma ressaca moral, mas enfim, o poema é este:

A felicidade bate à minha jaula

cheguei em casa truculento

Estripei minha mulher

desossei meus filhos

taquei fogo nos vizinhos

não porque sou violento

mas por estar carente de carinho

acordei feliz e satisfeito

numa jaula cheia de companheiros

sem mulher, crianças e vizinhos

só com amor carinho e compreensão

guardas, grades, cães e carcereiros

aqui protegem do mal meu coração

Marcos Prado e Edson de Vulcanis

Mais uma do Henry

"Gosto de textos que fluem, sejam eles hieráticos, esotéricos, perversos, polimorfos ou unilaterais. Amo tudo que flui, tudo que tem em si tempo e transformação, que nos leva de volta para o princípio onde nunca há fim: a violência dos profetas, a obscenidade que é êxtase, a sabedoria do fanático, o padre com sua ladainha elástica, os palavrões da puta, o cuspe que passa na sarjeta, o leite do seio e o mel amargo que escorre do útero, tudo quanto é fluído, derretido, dissolvido e dissolvente, todo o pus e a sujeira que, ao fluir, purifica-se, que perde seu sentido de origem, que percorre o amplo circuito em direção à morte e à dissolução. O grande desejo incestuoso é continuar fluindo, unido com o tempo, fundir a grande imagem do além com o aqui e agora. Um desejo insensato e suicida, obstruído pelas palavras e paralisado pelo pensamento".

Henry Miller

A Fossa Nova

Leiam a entrevista que eu concedi ao "jornal comunicação" da UFPR. Interessante... http://www.jornalcomunicacao.ufpr.br/node/537

O dia em que eu conheci o esquecimento

O esquecimento me abraçou.
Não pensei duas vezes
Antes de um dar um tapa
Nas suas costas:

Esqueci do final da tarde
Esqueci do final da garrafa
Esqueci do final da novela

Quando fui esquecê-la
Me senti incompleto
Um completo perdido
talvez eu não tenha entendido
a brincadeira do esquecimento
Ao me olhar no espelho partido
Eu já havia desaparecido

Amanhã no Wonka - Porão Loquax - França lendo Bia de Luna

Recital de poemas da Bia de Luna! Uma lenda viva da poesia Curitibana! Naquele horário de sempre (11:30 da noite), entrada 1,99, no Wonka Bar (Trajano Reis, 326 - Fones - 3026.6272 : 3014.6252). E depois microfone aberto para a poesia da galera. APAREÇAM!

Letra escrita em cima de mais uma música do Octávio Camargo.

Beijo de tchau

A geada chegou
Soprando todo o fogo
O vento provocava a sua fala improvisada
A dor
Parando com o verbo o tempo
Congelando fragmentos do meu olhar
Um arranha-céu, os dedos do ar
Uma estrela que apagava num estalo
Eu sinto falta
Do seu silêncio
Você me oferecendo um cigarro
Num destes cafés do centro
Eu te decifrava e você me encontrava
Desfilando o seu andar lentamente
Te solucionava
E você a me entregar todo o mau
Guardado no cofre
Dentro da sua cabeça
Num beijo de tchau.

Rodrigo Garcia Lopes

Bem interessante a entrevista que o poeta Rodrigo Garcia Lopes concedeu ao jornal Rascunho em 2004. Acho que a minha visão sobre o que acontece no cenário poético brasileiro hoje é mais ou menos essa:

"Algo que tenho observado em parte da poesia brasileira que tem sido publicada e em antologias recentes é que ela, com felizes exceções, está muito contida, chata, livresca, pedante, literária demais. Tem uma poesia conservadora, que não me interessa. Poetas jovens que escrevem como velhos, como se estivéssemos nos bons tempos do século 19, nos idos áureos da Semana de 22 ou mesmo na era concretista, como se nada tivesse acontecido depois.

Poesia do tipo:

Nas fímbrias dos furibundos vagalhões
Sois a Carrara da pele imaculada
Nos grotões onde repousa minha erma puberdade
Lembro-me de meu pai...

Ou destilações de Bandeira:

Quando eu era menino
Olhava com os olhos tristes para a velha samambaia...
Da janela do quarto, que dava para a Consolação,
e onde eu bebia café
Via o gatinho doente na varanda do vizinho
do lado de um pires vazio.

Como escreveu o poeta William Carlos Williams: “Arte ruim é aquela que não serve no contínuo serviço de limpar a linguagem de todas as fixações sobre usos mortos, mal-cheirosos do passado”. Por outro lado, muitas vezes também tenho a impressão de que poetas diferentes estão escrevendo um mesmo poema. Digo isso em relação a um tipo de poema curto, que muitas vezes são fragmentos de descrições estilizadas (geralmente da janela de um apartamento, com o poeta entre reproduções de Mondrian, tomando chá de camomila, lendo livros chatos e fazendo cara de inteligente). Para mim, esses poemas também escondem, sob uma pretensa “concisão”, uma falta danada do que dizer.

Poemas do tipo (estou inventando agora):

A avenca, à
janela
embora (caligramas),
outra
paisagem pousa
na palavra
glamífera.

Ou ainda:

O gato, quer dizer,
(embora nem tanto)
pisa pé,
ante pé (pétala)

enfim, quase um
triciclo quebrado,
búgulo pistilo, que
edulcorasse

por sobre o vermelho
(como num quadro de
Bacon), mas
a luz do poste
na testa, que,
aprés midi,
talvez, sei lá
etc.

Quando não temos diluições pioradas de um Manoel de Barros (também estou inventando agora), como:

Quando chove a barriga da formiga horizonta a tarde.
A lesma é versada em pedra de jardim.
A perna quando puxa tubarão não tem orelha.
E a manhã estruma na canga do poente.

Acho estes tipos de poesia chatas pra caramba. Concisão, em poesia, não deve ser tanto uma questão de quantidade, mas de qualidade de dizer. Esses “procedimentos”, “fraturas” e personificações geralmente mascaram um pensamento superficial, pobre de vida, sem viço. Afinal, poesia tem que dizer alguma coisa. Talvez no Brasil a própria poesia, enquanto discurso ou anti-discurso, esteja em crise. Talvez por ser um terreno valorativamente mais indefinível e movediço, infelizmente a poesia se presta a todo tipo de picaretagem e bobagem. Na narrativa é mais difícil: fica claro quando o cara sabe ou não contar uma história, que é o objetivo. Veja bem, cada um escreve como bem entender. Só estou dizendo que poemas como esses costumam me proporcionar, como leitor, viagens muito curtas e rasas".

Rodrigo Garcia Lopes

quer mais? http://estudiorealidade.blogspot.com/

Recado para Jaques Brand

Caríssimo
Há um novo poeta na cidade
Do ano de 81 ou 82
Vamos nos reunir
Para acabar com o suprimento
De vodka e cigarros
É necessário um seqüestro
E um cativeiro de livros
É necessário papel e caneta
E um galão de nanquim
É necessário conhecer a função
Do fio vermelho e do azul
Ei, Jaques Brand
Vamos tomar um café ali no centro
15 minutos antes
De desarmarmos
A bomba atômica?

França no teatro

Confirmado para dia 19 de abril (quinta-feira), às 21hs no mini-auditório do teatro Guaíra, a peça "Um Idiota de Presente", escrita e dirigida por mim. A peça conta com as atrizes Helena Portela e Verônica Rodrigues e terá 50 min de duração (quer dizer, mais ou menos isto). Confira o release do espetáculo:

Um Idiota de Presente

A peça “Um Idiota de Presente” conta a história de duas irmãs enfurnadas num apartamento do centro da cidade. Uma delas, Maria, vive em uma cadeira de rodas por opção, sempre afundada em livros, e a outra, Sônia, tem por obrigação manter a vida da irmã, pagar as contas da casa, fazer compras no supermercado e ainda por cima consertar um relacionamento com um homem que a abandonou grávida.

O conflito se dá quando Maria dá de presente à irmã um exemplar do livro “O Idiota” de Dostoievski. A partir daí uma trama de argumentos livrescos (de fontes que vão do próprio Dostoievski a Nietzsche) é posta em cheque quando Maria tenta convencer Sônia a matar o homem que a deixou. A pergunta que se faz durante toda peça é: Sônia ou o idiota do livro teriam a capacidade de matar?

“Um Idiota de Presente” é um texto-homenagem a um dos grandes escritores do século XIX, Fiódor Dostoievski. Cheio de referências a este autor, a peça, assim como a obra do escritor russo, levanta questões morais relacionadas à culpa, ao assassinato, à morte, e também existenciais relacionadas à solidão e ao abandono. Neste caso, a discussão principal é: até que ponto, conteúdos mal interpretados podem ser nocivos ao ser humano?

feminista

A água acabando no mundo
E eu pensando em matar a sede
Do sono a apertar as pálpebras
E eu pensando na mulher
Que poderia estar ao meu lado
Sonolenta e linda
Longe, bem longe da matilha sangrenta
De vaginas percorrendo a minha
Neurose-carnal-maníaco-depressiva:
São elas, com suas presas
Da marca Louis Vuitton
Mulheres agonizando solidão
Em suas caricaturas de beleza
Rastreando a grama do quintal
Da revista “casa e jardim”
Com sua sensibilidade de plástico
Sua falsa alma babaca e “sensível”
Seu hálito de cigarrilha
E sua resignação doméstica
Adaptado aos moldes
da publicidade contemporânea
Como radiações de um apocalipse
Rostos de manequins usados
Olhos de bonecas usadas
Como moeda de troca
Barbies envelhecendo
Em suas fantasias temáticas
Imagino uma só mulher
Que dormiria ao meu lado
Depois de um dia intenso
Vivido apenas por pessoas intensas
E não por impressoras de felicidade

Imagino uma mulher
Que finalmente decrete
O que é belo ou não
Em nossas vidas

É AMANHÃ!!!

APAREÇAM!!!

Minha primeira parceria com a Claudete.

Ela lá (para a atriz Lala Schneider)

Ela se foi dormindo
Sem saber da sua morte vindo
Carregando os nossos sonhos
Ela dormiu sem saber que morria

Se entregou ao sono
Que a noite trouxe de consolo
Com a mesa de jantar
Comentou que o céu estrelava

Falar sobre estrela é difícil
Como é difícil o amor
Bate uma vontade irresistível
De juntar tanto afeto à dor
Mas um coração sempre sorrindo
Mesmo numa oração de luto
É a pulsação de uma platéia
Que de longe vê o azul do mundo

Lala se foi dormindo
Sem saber da sua morte e vida
Carregando os nossos sonhos
Ela dormiu sem saber que nascia

Alexandre França e Claudete Pereira Jorge

Contratempo

Edições.

A idéia que mais me acalma:
Lançar uma nova edição
Dessa mesma velha alma.

Rayanne

Quer mais? Então entre no http://meucontratempo.blogspot.com/

Acordei um pouco violento

Transbordo a espuma dos assuntos
Fazendo a cabeça com cerveja quente
Amargamente importada
Em promoção na loja dos vícios
Pequeno-burgueses de sempre
Aqui, mandando socialmente
Para o porão do descrédito
Todas as partituras das canções
Que eu não toquei
Que não beijei e não vivi
Até que a morte os separe
Com o Lombardi de fundo
Ofertando um televisor de 24 polegadas
Ou a possibilidade imbecil
De ser milionário ou a possibilidade remota
De felicidade ou a possibilidade prática
De mudar o canal, de destruir a televisão
De montar uma coleção de discos de vinil
E de mandar o mundo calar a boca
Com um tiro de escopeta na tela

NÃO ESQUEÇAM!!!

E por falar em show do Chico em abril, uma amostra do calibre poético do grande cancioneiro.

Tempo e Artista

Imagino o artista num anfiteatro
Onde o tempo é a grande estrela
Vejo o tempo obrar a sua arte
Tendo o mesmo artista como tela

Modelando o artista ao seu feitio
O tempo, com seu lápis impreciso
Põe-lhe rugas ao redor da boca
Como contrapesos de um sorriso

Já vestindo a pele do artista
O tempo arrebata-lhe a garganta
O velho cantor subindo ao palco
Apenas abre a voz, e o tempo canta

Dança o tempo sem cessar, montando
O dorso do exausto bailarino
Trêmulo, o ator recita um drama
Que ainda está por ser escrito

No anfiteatro, sob o céu de estrelas
Um concerto eu imagino
Onde, num relance, o tempo alcance a glória
E o artista, o infinito

Chico Buarque

...e ontem no bar do Torto

Uma poesia em parceria com o mais novo parceiro, o Língua. Thadeu W também entrou na brincadeira.

Promoção e pramocinha

Não esqueça do Quartzolit
Lembre-se daquilo que te impossibilite
Não dê uma de socialite
Quando você é uma socialaite
Eu tive um insight
Ao acender o pavio da dinamite
O TNT tava em promoção nas Casas Bahia
E você vai explodir antes de mim, vadia
Quero ver você na esquina
Toda briga de amor

É uma boa razão para uma chacina

França, Língua e Thadeu

para chamar a atenção (versão final)

Não sei se foi para chamar a atenção
você com uma margarida de plástico
com aquele enorme olho amarelo
chapado com a cabeça caída para
o lado.
não sei se foi para chamar a atenção
um zippo sem gás, com a pedra gasta
uma triste metáfora de algo
que já não é mais
tipo uma panela vazia em fogo baixo.
não sei se foi para chamar a atenção
mas pelo menos na minha frente
você esqueceu de roer as unhas
e de contar moedas de cinco centavos
na iminência de dividir a conta
em duas partes exatamente iguais.
Não sei se foi para chamar a atenção
mas você deixou largada na cadeira
a sua bolsa
com uma foto 3x4 minha
no fundo falso da carteira.

Porta-retrato

Fósforo aceso na madrugada
Uma carta de adeus queimada
Calada mais de uma vez
Por dia
Flores perdendo o tempo
De serem dadas, envelhecendo
Nas cinzas que a tarde fez
Da vida
Pétala a pétala, conto todas as pétalas
Arrancadas da rosa que eu guardei
No armário
Uma lembrança do mar de espinhos
Que a chuva tempestuosa da despedida detém
Num raio
O apartamento que abandonei
Toda a mobília que não usei
Como sumir do porta-retratos
Que você guarda na sua mesa
Mas o dia amanheceu
O dia amanheceu
Amanhecer o dia me faz muito bem.

Octávio Camargo, Alexandre França e Thadeu Wojciechowski

meio-dia

Sono
Ao meio-dia
Ninguém vai me acordar
Nem balde de água fria
Ao meio-dia
Ninguém vai me ouvir roncar
Nem toda a bibliografia
Do meio-dia
Conseguiu me explicar
O inverno de Curitiba
Ao meio-dia
Um senhor tentou matar
O tédio com aspirina
Ao meio-dia
Minha voz sumiu no ar
De toda a coreografia
Do meio-dia
Num segundo de amar
Daquela anatomia
Do meio-dia
Uma chuva de chorar
Vestia de preto o dia
Ao meio-dia
Ninguém vai me acordar

Porão Loquax - Rodrigo Madeira

IMPERDÍVEL

Terça, dia 13 de fevereiro

Porão Loquax com Rodrigo Madeira, o vencedor do Concurso de Poesias Helena Kolody, categoria Paraná. Rodrigo estará apresentando, no Wonka Bar (que fica na Trajano Reis 326) os poemas que compõe o próximo lançamento Sol sem Pálpebras, com lançamento previsto para abril.
entrada R$1,99

Às vezes o tempo dá umas boas risadas da nossa cara. Digo isto pelo imenso prazer de escrever sobre o livro do poeta Rodrigo Madeira. Poxa tempo, eu é que deveria pedir ao Rodrigo para escrever qualquer impressão sobre algum poema meu! Já que é ele quem faz a poesia que pode nascer “menino Jesus” ou “bebê de rosemary”. Ele que, ainda criança, matou o Leminski no bar Stuart, numa tarde cinzenta desta cidade de chumbo chamada Curitiba. Ele que entende tão bem o gosto das damas da noite na boate Gato Preto, sentindo um sabor ácido de bateria usada na ponta da língua. Ele que fala sobre um amor que nunca ouvirá as suas palavras, mas que ainda sim subsiste “no fundo do peito, no canto da razão, no canteiro de pêlos”. Digo isto sem exagero nenhum e mais: o ritmo cortado e denso dos poemas parece sussurrar significados em minha cabeça, como se aqueles versos fossem as últimas palavras de um doente terminal, de alguma tarde fria da nossa tímida terra “e muitos de vós nunca se abriram, dominicais, em programas de auditório”. Há poemas ainda que provocam uma espécie de “ressaca moral”, um soco no estômago rompendo artérias de realidade, como no poema “favela”: “cedinho, três cadáveres assistem à televisão”.É por estas e por muitas outras (que o leitor terá o prazer de conferir) que o tempo é mesmo um sacana: no final do livro, Rodrigo ainda dá uma lição aos muitos candidatos a gênio da literatura, que infestam o intestino da nossa cultura: “eu não escrevo para ficar, meu amor, escrevo para ir embora”. O tempo, Rodrigo, que agora ri da nossa cara, sem dúvida o entende.

água de beber

O alcoólatra é uma máquina
De desiludir a si mesmo
E toda droga mais ou menos
Que atravessa a sua vida
É uma luz de brilho negro
Que ofusca a sua mania
De beber e chorar pra dentro
De olhar e acompanhar o óbvio
De dormir e sonhar com medo
Da sobriedade, este feto
Encolhido no peito
Entupido de não-me-toques

Sim, o Vinícius era mestre

chega uma hora que esse tipo de música faz bastante a diferença quando se quer entender certas pessoas.

Canto de Ossanha

Vinicius de Moraes / Baden Powell

O homem que diz "dou" não dá

Porque quem dá mesmo não diz

O homem que diz "vou" não vai

Porque quando foi já não quis

O homem que diz "sou" não é

Porque quem é mesmo é "não sou"

O homem que diz "estou" não está

Porque ninguém está quando quer

Improviso





Ela vem solando uma
Guitarra Stratosonic Gianini
Eu já com uns quarenta anos
Ela ainda com os cabelos em movimento
Eu bebendo um rabo-de-galo
À beira-mar do asfalto
Ela me estendendo a mão
Sussurrando em alto e bom som
“você me perdoa?”
Eu , já sem esperança , entrego
Cerimoniosamente, o meu último
Bem de valor
Uma Gibson Les Paul
Com a corda mi estourada

Voltando ao tempo das armas brancas (depois de ler a capa de uma tribuna e lembrar daquela cena do corredor de sangue)

Um cheiro de borracha queimada
E enxofre num quarto pós-morte
O pai declara num último gole
De saliva e lábios moles:
“você não é profunda só
por que o seu mapa astral disse”
“você é incapaz de me entender”
Retruca a filha retorcendo
A velha tramontina enferrujada
Na barriga do velho bêbado
Os paramédicos do inferno
Aplaudem o espocar de uma
Chandon de sangue, enquanto
As carpideiras recolhem os trocados
De algum circo de horrores

foto: Mert Alas e Marcus Diggott

Natalie Portman

até pensei em dar um beijo na sua foto
como se fosse a sua testa, ou o pé
de uma santa padroeira de
alguma cidade seca e deserta
onde a coca-cola é vendida a dez reais a lata
e a água, quando vem, deságua através de reza
pensei numa barra de chocolate com
as frutas cítricas arrancadas e o açúcar
cristalizado derretendo na ponta dos meus dedos
pensei em cortar a luz da cidade
para que a procissão de velas nos apartamentos
soprasse a meia-luz que a sua imagem merece
entoando velhas cantigas de ninar
parodiando com o seu nome, com o seu corpo
todo o verso que falasse a respeito de “sonhar com os anjos”
por que os barulhos de pratos raspados, copos cica
e toalhas no piso do banheiro me irritam a medida
que sinto na temperatura elevada do meu corpo
a escuridão que a falta de embriagues provoca
em um homem que sabe, por acordar
sempre após ao meio-dia,
que a beleza de uma mulher só é explícita
quando a maquiagem está nitidamente borrada.

Paulo de Tharso

Na primeira viagem que fiz pra sampa com o Leprevost nós conhecemos um dos caras mais figuras de todos os tempos: o Paulo de Tharso, grande xadrinista e vocalista de rock. Descobri no blog do Mario Borttoloto que o cara, além de ser uma grande figura da Roosevelt, é poeta também e dos bons. Grande Paulo.

Minha Alma Pequena

Eu só queria ficar em paz.
Deitado, sob a sombra da árvore que eu não plantei.
Acariciando os cabelos da cabeça do filho que eu não fiz, e que estaria repousando sobre o meu peito.
Eu só queria dormir pra sempre.
À beira de um riacho, sob a sombra de um pessegueiro.
Sonhar com a Abissínia, mas voltar ao Egito de onde eu nunca deveria ter saído.
Eu só queria fazer uma revolução.
E matar todos os opressores da Palestina, de Israel, dos E.U.A, e matar os caras encapuzados da K.K.K
Eu queria traficar armas e drogas para abastecer de dólares e Euros todas as revoluções da África e do Cone Sul.
Eu queria ter ido para a Nicarágua, trabalhar nos campos e fazer guerrilha, quando aquela puta francesa me abandonou só, no Vidigal. Tinha um anúncio no jornal, pedindo voluntários. Mas eu tinha um show na semana seguinte, e não fui.
Eu queria ficar quieto, em um canto, chorando baixinho, escutando Cartola, bebendo até morrer.
Aprender a falar com os animais, como fazia Yan, um húngaro que foi caseiro no sítio de minha avó. Quando a tarde despencava, ele estalava a língua e balbuciava qualquer coisa, fazendo com que as galinhas voltassem para o poleiro.
Depois, eu evoluiria e aprenderia a falar com as plantas e com as pedras.
E depois.... Eu juro, me calaria para sempre.

Eu só queria um pouco de alegria
E continuar desafiando a polícia e apedrejar suas viaturas, como fiz outro dia. Só pra me lembrar.
E ir pra Havana beber rum ordinário e pedir ao Pedro Gutiérrez que me apresentasse àquelas mulatas, que bebem e trepam o tempo todo. Sem culpa.
Eu só queria um pouco de poesia negra num prato de Cachopa.

E não ter que me levantar todos os dias.
Pra não ter que encarar o sol podre e tentar me convencer de que tudo vale a pena.
Não vale! E minha alma não é pequena. Meu coração é que está apertado.
E não ler nunca mais os jornais, para constatar o que eu já sei desde meus 10 anos.
De que o mundo não tem jeito. De que tudo é uma brincadeira sem graça do criador.
Eu só queria que deixassem em paz, essa Terra. Essa puta com olhos abstratos, que continua germinando plantas e flores delicadas.

Paulo de Tharso

voltando pra Curitiba

então guria
é exatamente esta impressão:
delicado como um cigarro
aceso na garoa
ou como a Bruna Beber
rasgando o sulfite
ao escrever com uma bic
sem tinta

um chaveiro roubado do Mickey
perdido num porta moedas
um pedaço de bolacha Maria
boiando no leite desnatado

é como dar um tchau
pra alguém que não o reconheceu
é como matar uma mosca
com a ponta de uma tachinha
é igual a falar "eu te amo"
em troca de alguns trocados
a mais.

eu velho

Me imagino um velhinho
sozinho decorando pequenos gracejos
que eu falaria na porta de um destes
cafés do centro.
Com uma dispensa cheia de velhas bebidas
todas elas me deixando ainda mais velho
com uma sala de estar vazia
a me deixar ainda mais só
como um objeto de decoração ultrapassado.
me imagino um velhinho
contando a idade como se fosse pontos
de uma competição onde se ganha
aquele que morre mais cedo.

citação do mês

"Não precisamos de gênio, o gênio está morto. Precisamos de mãos fortes, de mentes dispostas a desistir do fantasma e criar carne".

Henry Miller (Trópico de câncer)

Último poema do ano (para Meilily)

Meu olhar de melancolia
Disparou com o óleo das lágrimas
Pelas paredes do largo da ordem
E ouviu as reclamações
Dos bêbados escorados nos
Tijolos mofados da pele
De um homem a declamar poemas
Meu olhar de melancolia
Borrou a maquiagem na
Garoa fina e pesada
Que o chumbo do céu nos provoca
E me deixou com um vazio no
Estômago quando sem grana
Pedi um pedaço de um
Prensado para um destes hippies
Que se dizia ator de teatro
Antes de ser por ideologia
Artista de rua
Meu olhar de melancolia
Deu tchau com a manga da blusa
Para o seu cheiro, para a sua pele
Para a sua voz, para o seu hálito
Quando lembrei que não era mais meu
O seu olhar melancólico

O meu olhar de melancolia
Fechou os seus olhos

pelos velhos tempos

Ok,
foi como aquele dia
em que o recepcionista do lascivo
e gemedor hotel Roma me ofereceu
por educação uma batata Pringles
e eu aceitei mesmo sabendo da bombástica
mistura entre o espinafre e o sabor churrasco.
Sem dúvida,
se parece muito com o dia
em que manchávamos de vinho tinto
os lençóis do hotel Bourbon, saindo
sem pagar e muitas vezes
sem as roupas íntimas.
Acha que eu não lembro
quando você usou o sangue da sua menstruação
para pintar “eu estive aqui” no espelho quebrado
da sala vip de uns destes lugares
iluminados com luz negra da cruz machado
acha que eu não sei
que hoje em dia o seu quarto
é o banco inteiramente descascado
da triste e solitária praça Tiradentes?

www.alexandrefranca.com.br

Já está no ar o meu site www.alexandrefranca.com.br . Lá vocês poderão conferir as novidades sobre shows e eventos relacionados a minha pessoa. Lá também vocês receberão as informações sobre como comprar o cd "a solidão não mata, dá a idéia". Entre e divulgue para os amigos.

Alucinações

Um alucinado

Observando a alternância entre

O verde e o vermelho do semáforo

Com o imã da retina puxava uma só

Lágrima do seu olho esquerdo

E costurava com saliva

A pelugem macia que sobrava do pescoço

E brincava de par ou impar na superfície úmida

Do seu sexo e arrancava um sorriso rouco

Do seu minuto e meio de descanso

Um alucinado

Jogando paciência no nível expert

No intervalo que existe entre

O início do turno da manhã de uma empresa

E o horário de almoço.

Nina Simone

teclando

Em minhas mãos
Minha mãe me oferece uma bomba
Da confeitaria das famílias
E me oferece um passeio a pé
Pela rua XV
Entre os ciganos da meia-noite
E os hippies com suas poesias
Contendo boas intenções
Em minhas mãos
As mãos de uma velhinha
Nas mãos de um velhinho
No banco da praça Tiradentes
Num dia claro de geada
Exala um suor antigo
Da temporada que nunca chega
Em minhas mãos
A garçonete do instinto Ritz
Toma um gole do café do cliente
E eu sinto o sabor da sua saliva
O sabor da sua maldade
O sabor da sua demissão
Em minhas mãos
O expresso mastiga a cabeça de um ciclista
E são as minhas mãos
Que retiram aquela cabeça
Do estômago da vermelha máquina de guerra
Usada como transporte
Em minhas mãos
Alguém chora baixinho
A incontrolável vontade
De beber um trago num chinês
Do centro
E eu sinto pontadas em minhas mãos
Pontadas no estômago
Pontadas de fúria
Pontadas de lágrimas
Como se eu sentisse em minhas mãos
A tachinha que alguém colocou
Na cadeira do isolado da escola
Como seu eu sentisse em minhas mãos
O congelamento de um membro
Quase necrosado
Como se eu sentisse em minhas mãos
A sensibilidade que há nas pétalas
Quando elas acenam com o vento
Para o outono dos meus olhos

Luana Vignon

E a caneta bic da Luana Vignon continua afiadíssima. Só tenho uma coisa a dizer: você é foda, guria.

ABRUTALHADOS

Chove torrencialmente
mas um cara tira cuidadosamente o lixo pra fora
e um outro vem do inferno
pra acender seu cigarro fuleiro na mesa mais triste do boteco.
enquanto isso há feridas que nunca cicatrizam
como um moleque que caminha incólume sob a chuva.
Há dias em que uma simples capa
não dá conta de esconder as nossas lágrimas.
Há dias em que eu sou apenas uma garota solitária
sentada na única mesa de um bar
assistindo idiotamente a um clipe do Bee Gees na TV.
Quase sempre a Rua Augusta é um lugar para as carapaças vazias
porque a vida é muita mais feia sobre os travesseiros.
A vida sangra
a vida verte inexoravelmente seu mijo quente sobre as nossas cabeças.
Na maior parte do tempo
eu sou aquela moça que ninguém nota
aquela uma
sozinha
hostil
embriagada
sonhando pontilhões que nunca se acabam.
Há dias em que a faixa branca no asfalto
é só uma armadilha.
Quase sempre somos atropelados.
Na maior parte do tempo
a gente segue carregando no bolso aquela última baga
a ponta de um infinito que não faz o menor sentido.

Luana Vignon

Douglas Kim

Meu amigo Douglas Kim está com um novo blog (nem tão novo assim, mas eu, com a minha lentidão, descobri só agora) que vale a pena ser visitado pela precisão dos posts (que já existia no blog anterior). Fora que ele escreveu uma coisa sobre mim que me deixou vermelho, no bom sentido da expressão. Valeu grande Kim.

"Um ser comum, desses que compra pão na padaria, deve ter parado em Drummond. Um ser um pouco menos comum, desses que come pão na padaria, deve ter parado em Leminski e Ana Cristina César. O ser incomum, desses que faz o próprio pão, deve apreciar o Alexandre França".

Douglas Kim

enquanto

enquanto num velho toca-fitas
alguém coloca trouble man
do Marvin Gaye pra tocar
enquanto na via rápida
os carros, os pedestres e a garoa
fogem da polícia
enquanto num teatro do centro
um ator morre aplaudido
em cena
enquanto a minha pincher
de estimação se desespera
com a sua completa falta de visão
enquanto o bar da minha rua
ameaça fechar as portas
para o feriado
enquanto um casal de apaixonados
se separa com uma proposta
de casamento
enquanto alguém queima a língua
com a caneca de café fervendo
enquanto alguém queima a sobrancelha
acendendo um cigarro no fogão
enquanto alguém toma
o primeiro gole de cerveja do dia
do mês, do ano, da vida
enquanto eu digito um trabalho
de mil laudas que não é meu
enquanto eu digito imagens ao léu
eu paro cinco minutos
cinco minutos ao seu lado
sem querer
sem nem ao menos saber
quem você é

desolador e esclarecedor (versão final)

É desolador e esclarecedor
O cachorro roubando do velho
O resto da barra de cereal
A vontade de misturar bebidas
Para dizer umas verdades
A corrida de fórmula 1
Sem nenhum grave acidente
É desolador e esclarecedor
O dente roxo de vinho tinto
O dedo amarelo de nicotina
O vermelho daquilo
Que não é sangue
O azul daquilo
Que não é céu
O verde daquilo
Que não é mato.
É desolador e esclarecedor
O lacre do iogurte
Não abrir com um simples toque
Uma droga de um desenho animado
Não conter violência por ser educativo
Assistir esta droga
Só para conhecer o final
É desolador e esclarecedor
O resultado da loteria
O resultado de uma pesquisa no google
Sobre você mesmo
O resultado de um teste de gravidez
O resultado de um exame de vista
É desolador e esclarecedor
Reencontrar o amigo de infância
Que um dia o traiu
Reencontrar o primeiro amor
Que não sabe quem você é
E nunca irá saber
Reencontrar o primeiro livro
Que você leu na vida
O primeiro verso que mudou a sua vida
Mas que agora, estranhamente
Não faz tanta diferença
É desolador e esclarecedor
A tendinite do pianista
A amnésia de um poeta
O transtorno obsessivo
De conferir se a porta do banheiro
Esta realmente fechada
O prato cheio de uma anoréxica
É desolador e esclarecedor
Uma grávida chorando
Na fila do supermercado
Alguém chamando pelo pai
No meio de uma festa junkie
Uma senhora mostrando a foto dos netos
Hoje com mais de trinta anos.

Paris, Texas

revendo o clássico do Wim Wenders, me veio uma idéia para um poema. Havia esquecido como a Nastassja Kinski é bonita. Havia esquecido do rítmo desolador do roteiro. têm coisas que devem ser revisitadas todo ano.


atropelamento
(para Sam Shepard)

da janela uma luneta:
alguém procura uma lua,
uma estrela, um brilho
qualquer no quarto ou na rua.
na canaleta do expresso
um guri de bicicleta
abre os seus braços e grita
"sem as mãos" durante um metro.
ele me atropela ao ser
atropelado e eu durmo
acordado sem querer
e o cara da luneta
que me queria pelado
chora comigo um choro
bêbado e desgovernado.

Lindsey Rocha

E ontem tive o prazer de ouvir na voz da própria Lindsey os poemas do seu livro "Nervuras do silêncio". Muito bom mesmo. Sem dúvida, este é um dos grandes livros de poemas da cidade. Só que o que eu mais gostei no livro foi a dedicatória completamente poética que a Lindsey fez pra mim. Valeu guria! Saiba que você ganhou um amigo.

Dedicatória da Lindsey

A você,

Alexandre,

pelo silêncio precioso

que permeia as novas

amizades.

beijos

Lindsey Rocha

24/11/06

Imperdível

Legião Urbana

Da sacada vejo quieto
Um bando de adolescentes
Com um violão tocando alto
Coisas da Legião Urbana
E daqui eu me pergunto
Sobre a condição humana
Exercícios de linguagem
Idéias pra quem reclama
Será que eles me entendem
Sussurrando um mantra sujo
Rogando praga no escuro
Será que eles entendem que
Estou parado bem no fluxo
De pessoas inocentes
Atirando
para todos os lados?

Do tipo que se apaixona pela mais cobiçada do colégio.

Não consegui segurar: chorei no final. E no final eu não queria segurar mais lágrima alguma, por que se eu segurasse, era capaz de transbordar no fígado e no estômago a fúria daquele texto (muito embora, eu tenha bebido todas depois, sem misturar é claro). Eu falo de “Homens, Santos e Desertores” do Mario Bortolloto . Tive que disfarçar o olho vermelho, antes de dar um “oi” para o Marcelo e para o Marião depois do espetáculo. Explico.

Esta é uma peça que nos joga na cara o “inferno” do mundo contemporâneo e que ao mesmo tempo nos sussurra ao pé do ouvido “se não agüenta, por que veio?” Dois personagens: um alcoólatra já sem esperança alguma e um jovem sem perspectiva. Os dois travam uma batalha de nervos, destilando uma série de outros personagens podres e completamente desajustados. É a mãe que dá para todo o bairro, o pai que fugiu de casa, o padre pedófilo, o padre alcoólatra, o “bombadinho” descerebrado do colégio (que pode, neste exato instante, estar comendo a sua mãe), a mãe que se mata com um tiro. Enfim, toda uma galeria de figuras bizarras e dolorosamente humanas a esbarrar sem pena na frágil sensibilidade dos dois coadjuvantes. Mas se o mundo não é isto, um grande freak show humano com lanças de aço apontadas para as nossas cabeças, o que é então? Um conto de fadas? Um final feliz? Não.

É justamente neste ponto que a peça mais me tocou – não existe saída. O mundo é assim e enfrente-o sem autopiedade, sem se fazer de coitadinho, sem se acomodar na futilidade prazerosa que a artificialidade nos impõe dia após dia. E o Marião nos joga isto na cara durante toda a peça (entende por que eu saí meio atormentado depois?). Ele fala sobre alcançar o posto de “santidade”, ou seja, se assumir um excluído e dar a cara pra bater neste mundão velho de guerra. Não adianta se iludir: as pessoas não são do jeito que você pensa e ninguém vai passar a mão na sua cabeça quando a corda apertar no pescoço. Aliás, você não é mais um adolescente, vestido com uma camiseta do Metallica, como todos os outros "coleguinhas" da sua idade...
...O que? Você discorda? Ah, então você é do tipo que ainda se apaixona pela mais cobiçada do colégio, é isto? Só tenho uma coisa pra dizer para dizer pra você: veja, não só uma, como duas vezes "Homens, Santos e Desertores".


HOMENS, SANTOS E DESERTORES

Texto : Mário Bortolotto

Direção : Fernanda D´Umbra

Com Mário Bortolotto e Gabriel Pinheiro

No Auditório Glauco Flores de Sá Brito (Mini-Auditório do Teatro Guaíra)

Quinta a Sábado : 21h

Domingo : 20h

Ingressos : R$ 20,00

R$ 10,00 (Estudantes, Aposentados e Classe Teatral)

Sonetos Curitibanos

O poeta Rodolfo Jaruga teve a idéia de juntar os poetas aqui da nossa cidade para que eles exercitassem à sério a forma do soneto. Vários deles já estão participando (Rodrigo Madeira, Jaques Brand, Paulo Bearzoti...). O resultado disto você encontra no site Sonetos Curitibanos. Eu já estou preparando alguns sonetos para mandar pra lá. Fora isto, Jaruga também me dedicou este belo poema de cair o queixo. Valeu Rodolfo!

PAISAGEM FRANCA

Para Alexandre França

Caminha a multidão coesa, sem

pressa, pela rua xv. As cinzas

espessas da garoa eterna cobrem

a minha roupa exausta. Um pouco antes

que anoiteça, quando os olhos não lêem

as entrelinhas da vida, porém

advinham a morte nos vultos que

atravessam a rua, resoluto,

eu saco o meu revólver inquieto

do casaco e aos ares prendo fogo.

Os vultos se desesperam e fogem

num tumulto semelhante ao de meu

polaco peito. Mas o vazio segue

insepulto e ninguém vem me acalmar.

Rodolfo Jaruga

Curitiba, 15 de novembro de 2006.

Texto do Leprevost que estará no meu site

Numa bosta de luau promovido por garotinhos cagões

Não é que ele só queira escrever umas canções tristes. O fato é que ele só consegue fazer dessa maneira, com tristeza. Sei que ele era a fim de dar porrada num bando de play-boys babacas que freqüentavam o cursinho pré-vestibular do Colégio Positivo. Sei do desprezo dele pelas patys que circulam ali pelo Shopping Cristal. Então é por isso que ele derruba a munheca naquele violão. Por isso e porque ele adora a noite curitibana com toda sua neblina característica, com todas aquelas pessoas vestidas com sobretudo preto bebendo vinho Campo Largo e fazendo merda no calçadão do Largo da Ordem. Só que o cara não é tosco, ele estudou música clássica, ele estudou violão com o maestro Waltel Branco, caralho, não foi qualquer um que teve esse privilégio. Só que mesmo assim ele prefere enfiar a porrada naquele violão, o mesmo que presenciei uma vez voar e passar raspando por uma fogueira igualmente nervosa numa bosta de luau promovido por garotinhos cagões lá na praia do Condomínio Atami. Naquele dia o maluco vomitou sangue, literalmente, e a partir de então minha má influência havia tomado conta da sua vida. Quer saber? Foda-se. Com toda areia e outras tantas sujeiras ele continuou tocando aquele violão desesperado. Meses depois o violão continuava comprometido, saía areia de tudo que é lugar. Acho que aquele violão nunca mais foi limpo, acho que ninguém teve a manha de passar um paninho nele. Porra, tô querendo dizer o seguinte: Que bom que o violão do França foi sujo por muito tempo. Que bom que a voz dele é uma voz meio estragada já naturalmente e piorada com maços de Malboro e garrafas de conhaque. Foi você, Bróder, que me ensinou que a solidão não mata, só dá a idéia. Isso bem antes do teu disco existir. O que posso dizer? Teu álbum é belo e triste, belo porque triste. E quem quiser degustá-lo tem que saber que por trás duma estudada docilidade virá o veneno sinistro corroendo a garganta, incendiando a traquéia, revirando o estômago. E como resultado final, inevitavelmente sentirá os olhos nublarem.


Luiz Felipe Leprevost

Rio de Janeiro - Baixo Leblon

07/11/2006 - 00:28 horas

Imperdível - Marcelo Montenegro amanhã no Wonka Bar

E amanhã, para quem gosta de poesia, o grande poeta Marcelo Montenegro estará apresentando o seu trabalho dentro do projeto "porão loquax", junto com Rubens K no baixo e Carlão na guitarra. O evento começa às 22:00 horas e como eu sempre digo, a minha sombra já está esperando a poesia do Marcelo lá no Wonka bar (rua trajano reis, 326). APAREÇAM

Leprevost no Rio

Para o pessoal aqui de Curitiba que está com saudades do mamute mutante mais querido das redondezas da Cruz Machado, aqui vai um vídeo do Leprevost detotando um clássico dos iconoclastinhas: "variação bipolar do humor" (que também está no cd "a solidão não mata, dá idéia" que será lançado em breve)






Variação bipolar do humor

(Luiz Felipe Leprevost/ Alexandre França)


Do alto do Corcovado

O Cristo se atirou

Rachou a cara no asfalto

Aliviado sangrou

Não era fé que ele tinha

Não era nem pela paz

Também não era amor

- então o que ele tinha?

Variação bipolar do humor.

Picharam que ele era bicha

No altar de pedra sabão, irmão

Era uma rixa antiga

Entre o pecado e o perdão.

pirraça

estou com uma vontade
de dar uns tiros no ar
para acalmar a multidão
e me embrenhar no seu colo
babando mágoa de criança
e de me arrastar pelo seus pêlos
fazendo gestos obscenos
para os que ficam para trás.
uma vontade de enfileirar
todos os suicidas que pretendem se atirar
de um prédio e me divertir
empurrando um por um
ou melhor, me divertir dando motivos suficientes
para que eles finalmente pulem.
uma vontade de voltar a dar tiros no ar
mesmo não havendo mais multidão
só para que alguém me acalme.

gripe II

entre
o emparedamento
de prédios partidos,
depredados e pichados.
entre
o guarda-roupa mofado
e úmido.
entre
livros velhos,
desfolhados, despetalados,
grifados com caneta piloto.
Eu ouço a minha música,
a melodia líquida
da minha circulação
e escuto a rua
aplaudir com seus apitos,
gritos e gestos
o réquiem rouco que dedilho
em poucos acordes azuis
derramados do meu umbigo.
Por dormir neste asfalto,
por deixar mensagens de amor neste asfalto,
por ser assaltado neste asfalto,
eu percorro o cárcere
dos órgãos do meu corpo
e o que eu encontro é o sol
cinza.
Estou suado
e com vontade de mergulhar neste asfalto.
Estou vazio
e com vontade
de que alguém
mergulhe em mim.

poema da semana

não escreve aqui quem sabe de tudo
o que você quer, o que você sabe, nada
apenas quero daquele que é mudo
dizer o que acha dessa palhaçada

o ritmo vale mais que a métrica e a rima
pois a métrica é salão e a rima cozinha
tudo que a inteligência dizima
é fato a mim e idéia de fato minha

você, que é devorador da comida alheia
que se serve do talento de outro prato
preste atenção: seu sangue não vai mudar de veia
se você não criar pra você um novo braço

Marcos Prado

Paulo Leminski