blues curitibano

Fluido

Da areia desta construção, respiro as ocasiões jogadas fora. Um pingo de solidão faz este ar, a pasta dura da alma, parecer cimento. O meu caminho é lento e, na estrada desta sonolência, a cidade é mais um camafeu esquecido no fundo do armário. As reminiscências do outro. As picuinhas do outro. Bebo neste copo vazio. Mas o que vale mesmo é o ato. O líquido pouco importa. Já faço parte do fluido pegajoso da sua alma, leitor.