Apareçam.



DOIS MONÓLOGOS E

UM QUEBRA-PAU!!

Leitura Pública dos textos de Luiz Felipe Leprevost com:

Luthero de Almeida, Regina Bastos, Luiz Felipe Leprevost e Michelle Pucci

30 e 31 de janeiro - Casa do Damaceno - 20hs

Rua 13 de maio, 991 (em frente ao Colégio Anjo da Guarda)

Entrada: 6,00 e 3,00

Engolindo a madrugada

A medida dos meus sonhos
Escorreu na minha língua
Um licor de dependência
Despencando da retina
Que me olhava devagar
Um calor insuportável
Me abraçava em despedida
E o dia foi lidando de maneira objetiva
Com quem mora neste bar

Engolindo a madrugada
Enquanto ela nos engole
Ela finge que me ama
E me consome
Engolindo a madrugada
Enquanto ela nos engole
Ela finge que me ama
E me consome, e me engole, e me cospe
Da boca pra fora.

Bóia triste a fé de um homem
Em copo americano
Enquanto a noite vai rasgando
As entranhas de um estranho
Que parou de respirar
Na espinha corre fria
Uma raiva incontrolável
São disparos da violência
Que tomava de assalto
Minha vontade de gritar

Engolindo a madrugada
Enquanto ela nos engole
Ela finge que me ama
E me consome
Engolindo a madrugada
Enquanto ela nos engole
Ela finge que me ama
E me consome, e me engole, e me cospe
Da boca pra fora.

Leitura de poemas de Bia de Luna no Hermes - dia 24, às 21h00

Vamos homenagear a nossa querida poeta Bia de Luna nesta quinta, dia 24, no hermes bar às 21h00! Leitura de poemas da Bia com as participações de Luiz Felipe Leprevost, Marilda Confortin, Vidal, entre outros. Apareçam!

mais informações, é só entrar no site do hermes:
http://www.hermesbar.com.br/

Eu vou.

Para mim, um baile de fandango é uma coisa inédita. No mínimo, a proposta é interessante.

O triste

estou triste por você
estar triste.
eu fico triste quando
você fica triste.
eu fico triste quando nós
ficamos tristes e
não falamos no assunto.
e mais ainda
quando não sei como
encontrar o seu triste
no escuro do meu mundo.

Morre a mãe da poesia "maldita" curitibana: Bia de Luna.

Morreu na madrugada de ontem Bia de Luna, uma das grandes poetas aqui desta cidade cinzenta. E é com muito pesar que eu falo sobre isto, já que a Bia era também minha amiga. Conheci a Bia em 2001 (ou 2002) no bar Sal Grosso, no largo da ordem, apresentada pelo o Luiz Felipe (te devo esta, picareta) e a imagem que sempre me vem à cabeça era de uma pessoa que doava o seu corpo, os seus pensamentos, única e exclusivamente à poesia. Eu sempre disse que a figura da Bia era o poema maior, a Bia era a própria poesia. Quando eu a conheci, tive a impressão de cumprimentar "a lua" (ou a luna), com todas as atribuições magnificas que um astro que vive numa dimensão diferente da nossa pode ter. A Bia não vivia na mesma dimensão que nós. Ela, muitas vezes, mergulhava na sua poética e afundava a mente por entre os labirintos nevrais que o seu escuro calabouço de pensamentos produzia. Nas conversas que eu tive a oportunidade de ter com a Bia, ela sempre me falou da adoração que ela tinha pela poesia e pela ofício de escrever. Não gosto nem de lembrar do nosso último encontro no bar Kappele em que a Bia, empolgada em me reencontrar, começou a escrever um poema pra mim e, com muita tristeza naqueles olhos caídos, me entregou um bilhete escrito "Alexandre, me desculpe. Não consigo escrever. Acho que não sou mais poeta". Depois de ficar completamente sem jeito, fui reclamar da sua postura "como assim, a grande Bia de Luna não é mais poeta?": tarde de mais. Bia já havia saído pela porta da "direita com muito cuidado". Só agora eu entendo este bilhete, este aviso. Bia sentiu a poesia dentro dela denfinhando, assim como ela também estava. A Bia não aguentaria mais viver sem a coisa que ela mais adorava no mundo: a poesia. Mas de uma coisa eu tenho certeza, a poesia que ela produziu na gente, esta não vai embora nunca. Bia, vai com Deus minha amiga - você merece ir em paz. A saudade, a gente dá um jeito.


Três poemas de Bia de Luna

Escrevo e não escrevo
lento.

E você, cara, que vive a crédito,
em débito com o sol e a lua
crescente.
não pense em impunidade.

No conta-gotas que mata tua sede
Há dor e descrédito e
No que te alimenta há tédio e
Veneno.

Não te quero em amenidades,
que são somente consolo.

E a tua chance
É nos igualarmos
Nas incertezas do subsolo.

_____________________________________


Do que fui
Restou o tremor
Do medo dos olhos
Dos talhes e atalhes
E uma esperança paralítica.

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Restei estanque
pelo espancamento da alma.
Lacrei em tanques o sangue
e a uma cigana
Meus olhos bordados
Entregaram a história
De duas pupilas dilatadas
No centro de uma iris sem borda.

Terminal

Escrevo isto de primeira
Num lar bem longe daqui
Onde o mapa da cidade
É o risco
De uma pulsação cardíaca
Aqui, sentado na poltrona
16A do ônibus
Vou sentido uma paz
Que eu nunca havia sentido
Sonhando com as coisas
Que me faziam melhor
E que hoje dormem
Quietinhas na caminha
D’um silêncio que parece
Um bebê roncando
Lento
Na poltrona 20C

Escuta,
Estou pensando
Em levar você comigo
Nos labirintos produzidos
Pela bomba vermelha
E azul do coração
Estou pensando
Em largar a vodka
E tomar só coca-cola
Ou melhor, suco natural
Nos verões
Estou pensando
Seriamente em “escrever
O meu caminho com você
A quatro mãos”

Estou em registro
Comendo um misto
Com chocolate quente
Esperando você me chamar
Para o final
Da nossa primeira viagem
De carro
Juntos.

Fernando Koproski

Blues do guardanapo

Blues do guardanapo
(alexandre frança)

Foi num antro destes por aí
Que você me disse “larga, sai daqui”
E eu chorei quando riram de mim
Um poema tão ruim
Que eu fazia num papel de bis
Com a certeza de um final feliz
Pois sabe como é
Poeta só anda a pé
A espera de um milagre na rua
E à noite eu durava dias
Perdido em toda menina
Que brilhava ou explodia muda
Num poema necessário
Que se escreve em guardanapo
Para limpar a boca
Mas a voz tá tão fudida
Que a sua própria vida grita
“fica na tua!”

Piano - David Sartori
Clarinete - Sérgio Albach
Percussão - Luciano Madalozzo
Violão e voz - Alexandre França

na rua

“alguém o traiu”
diria algum morador da sua cabeça
eu diria que este poema
hoje não vira música
por que é ao mesmo tempo
muito fácil e constrangedor
se ferir em praça pública.
os cães domesticados
do nosso bairro
vão um a um latindo
cada vez mais alto
a cada passo da chuva
a cada chute no ar
a cada pedra rolada
dos nossos sapatos
até que uma sinfonia dramática
de desespero e buzina de carro
tome conta dos nossos tímpanos
mas
por que os vira-latas imundos
de noites mal dormidas e chutes na bunda
dormem tranqüilos em seus latões
de lixo, em suas casinhas de papelão
em seus becos ensopados de medo
e angustia?
“espere o momento certo”
diria algum morador na sua cabeça

é mais difícil morrer
sozinho
do que morrer
na rua.

Mercadoramama
(Troy Rossilho, Octávio Camargo, Alexandre França e Luiz Felipe Leprevost)

tô aqui
no silêncio do apartamento
esperando você chegar
de sacolas
com as coisas
coisinhas
as compras do mercadoramama
pra criança que vai acordar e
a cerveja que não vai gelar
neste freezer
de uma noite tão quente
bacana e com pizza
eu e você e o bebê
a chorar
buabuabuabuabua
sem parar
buabuabuabuabua
e o bebê
buabuabuabuabua
inda
tô aqui

Mercadoramama